sábado, 29 de octubre de 2016

Apolo y Su Dafne.

Ella era una experta (¿sí?), yo solo un novato (¡ya!) 
Ella reserva, yo licor barato 
Ella con dinero, yo ni pa’ tabaco
Ella con tacón, yo con barro en los zapatos 
Ella era la raza, la figura, el pedigree 
El puro vértigo del frenesí, sí 
Ella era el deseo con vestido carmesí 
Mira, yo no era Brad Pitt 
Pero nunca me rendí ante lo adverso 
Y sí, yo era el verso 
Y ella la perversa seductora 
Que devora con su boca el universo 
(¿Cómo dices, una de esas Cleopatras?) 
Yo todo lo contrario de la voz de Frank Sinatra 
Ella, estaba divorciada de Cupido 
Yo había prometido no enamorarme jamás (¿no?) 
Verás, ella tenía miedo a equivocarse 
Mientras yo solo quería equivocarme una vez más 
Ella era la duda, las alas rotas del amor 
Yo la gota de sudor por su piel desnuda 
Ella buscaba un cuerpo para huir del frío 
Yo buscaba un cuerpo para huir del mío 
Ella no creía en finales felices (¿No?) 
Yo colecciono cicatrices 
Ella era la trampa del destino 
Que hace del poeta un asesino 

 Ohhh… malditas, benditas mujeres 
Macho, tú te piensas que marcas tu camino 
Pero, nada, en realidad son ellas, macho 
Que sí, que son ellas las que dibujan el mapa 

Ella era el mar, yo el navegante incauto 
(Si ya te lo había dicho) 
Yo la fiebre del amante exhausto 
Ella metal y yo impulsivo 
Ella el puñal, yo el corazón del fugitivo, digo 
Que ella era Julieta, la noche, el perfume 
La cruel saeta del tiempo que se consume 
Yo era un poeta que marcaba mariposas 
Amante del hachís y de las curvas peligrosas 
Ella era la nieve en el desierto 
La breve brisa leve del amor que nunca es cierto 
(Entonces es que… la quieres) 
Solo sé que busco el cielo en la boca de las mujeres 
Ella era la prisa, yo el indeciso 
Corazón insumiso que improvisa 
Ella era una diosa expulsada del paraíso 
Yo era la tristeza disfrazada de sonrisa 
Y ella era la brisa, el palacio 
El beso que mata despacio 
La luna, el presagio 
Que empuja el barco hacia el naufragio 
Ella era Dafne huyendo de su Apolo 
Yo aquella noche tuve miedo a dormir solo 
Y en resumen 
Ella no creía en finales felices
Yo colecciono cicatrices 
Ella era dulce y cariñosa 
Lo mismo que una mantis religiosa.

Autor: Dark Guns.
Editor de pagina: Israel Gonzalez.
Tipo de obra: Lírica.

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miércoles, 26 de octubre de 2016

Lari y Dalia.


Lari.


Dalia.

Autor: Sara Manuel.

Editor de pagina: Israel Gonzalez.
Tipo de obra: Dibujo digital.
Programa: Paint Tool Sai .


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¿Discriminación?...Todos Somos Iguales.

Autor: Brian Soto.
Editor de pagina: Israel Gonzalez.
Tipo de obra: Dibujo digital.
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lunes, 24 de octubre de 2016

Hora De Comer.


Autor: Sara Manuel.
Editor de pagina: Israel Gonzalez.
Tipo de obra: Dibujo digital.
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domingo, 23 de octubre de 2016

Estimulo Primigenio.

Autor: Israel Gonzalez.
Editor de pagina: Israel Gonzalez.
Tipo de obra: Dibujo digital.

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Nueva Forma De Control.


Autor: Sara Manuel.
Editor de pagina: Israel Gonzalez.
Tipo de obra: Dibujo digital.
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sábado, 22 de octubre de 2016

Iris.

Autor: Brian Soto.
Editor de pagina: Israel Gonzalez.
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Cruda Realidad.

Entre lo bueno y lo malo
Vivo con calma por si el diablo me tienta
El corazón no regala, pero mi niña lo siento 
mi alma nunca esta en venta. 
(Soy) Soy, un pájaro en la tormenta 
un principito que ya no cree en cenicienta 
sombra sin suerte, en medio del fuerte 
una nube inerte de lluvia sedienta. 
Se perdió la batalla, 
todos gritando pero el corazón calla 
todos corriendo, matándose por odio 
por un trozo de podio y  una sucia medalla...
(y yo) yo solo en mi casa 
esperando a una musa que se retrasa 
dibujando corazones que abrazan
en el humo de los trenes que pasan 
(y Voy) solo con mi mundo,
todo lo que tengo me cabe en una frase 
y ya sé que ando dando tumbos, 
pero el corazón sigue su rumbo 
pase lo que pase (pase) 
tengo lo que quiero
nunca me falta un beso en la boca de mi tintero
erase una vez un niño con un lapicero 
que quiso pelearse contra todo el mundo entero 
(pero) me quite el antifaz 
mi boli y mi conciencia ahora viven en paz 
y ahí fuera se matan por oro y por plata 
y la copia barata de la libertad (tad) 
y yo aquí escondido, entre el humo y el ruido 
y mi nido de olvido de música y canto 
y regante con llanto el jardín de las flores de asfalto. 

Cae del cielo indiferencia y siento la ansiedad. 
Se descompensa la balanza. 
Duele el silencio, la injusticia viola la verdad.
Pierdo la fe en la esperanza. 

La verdad no lo entiendo. 
Uno, dos, tres, cuatro, cinco muriendo. 
Y en mi alma está lloviendo. 
Tormenta en mi cabeza y naturaleza ardiendo. 
Y los de arriba riendo. 
Los de abajo en los ghettos con niños mal viviendo. 
Y robándote hacienda y tirando la rienda. 
Y el amor ya lo puedes comprar en el tele - tienda. 
Cuanto tiempo más. Vamos aguantar esta realidad. 
Esta vanidad. De la humanidad. 
Esta sociedad, te va moldeando a su verdad. 
Marginalidad, materialidad, subnormalidad, superioridad. 
Ya... Tiras toalla. 
Solo obedeces lo que dice pantalla.
Se raya la paya si no hay de su talla. 
Venden tabaco y te prohíben la Ganjah.
Ya, ya es fuerte el asunto. 
Y que se sabe de esto, yo me pregunto. 
Mueven los hilos, te cuentan un cuento. 
Así es la vida en la jungla de cemento. 
Y al menor movimiento. 
Estas señalado de por vida al momento. 
Y si no estás contento, con todo este invento. 
Elige entre vivir o morir en el intento. 
Cuando te sientas solo en medio de una nube inerte. 
Cuando la tempestad te nuble la vista se fuerte.
Temporalmente, oye mi canto. 
Abro mi corazón para que lo uses de manto. 
Curo el espanto, ya que no creo en santo.
Los únicos que he visto se los llevo el asfalto. 

Cae del cielo indiferencia y siento la ansiedad. 
Se descompensa la balanza. 
Duele el silencio, la injusticia viola la verdad. 
Pierdo la fe en la esperanza. 
Soy fiel a la soledad. 
Miro de frente a la realidad. 
No, no... No puedo escapar.

Autor: Dark Guns.
Editor de pagina: Israel Gonzalez.
Tipo de obra: Lírica.

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martes, 18 de octubre de 2016

La Nada, Allá Donde Hay Algo.

Autor: Israel Gonzalez.
Editor de pagina: Israel Gonzalez.
Tipo de obra: Dibujo digita.

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Welcome To The Reality.

Autor: Brian Soto.
Editor de pagina: Israel Gonzalez.
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lunes, 17 de octubre de 2016

Miguel Ángel.

Un día de abril, sietemesino y sano ¡por fin!
entre sangre y dolor prematuros un querubín
vino al mundo, abrió los ojos como al descuido
y rompió a llorar, pero sin hacer ningún ruido
su mamá lo cogió en brazos, lo puso de pié
y observando cuidadosamente a su bebé dijo:
"tienes manos delicadas y largas falanges,
son manos de pintor te llamaremos Miguel Ángel"
pasó un año, un año y un día
pasó otro año, el niño no hablaba todavía y era extraño
parecía despierto y escuchaba
pero si le preguntabas algo no te contestaba,
y lo consultaron "no es autismo señores"
- fue el unánime diagnóstico de los mejores médicos
- "cálmese señora y no llore verán ustedes
Miguel Ángel puede hablar, lo que pasa es que no quiere" y se acostumbraron
en el colegio era el idiota que no hablaba,
que sacaba las peores notas
su infancia fue como un retiro apartado,
hizo un test de inteligencia y resultó ser superdotado
universitario a los 10, ¿quién lo diría?
el niño que no hablaba y jugaba solo en la guardería
todos pensaron: "ahora todo cuadra"
pero el siguió sin decir media palabra
licenciado en derecho a los 13, arquitecto a los 16,
lo que mas curioso me parece es...
que sepa 4 idiomas y no practique ninguno
aprendió a reír cuando le propusieron ser tuno
aprendió a llorar cuando su madre murió de cáncer,
este es un recuerdo que quisiera olvidar
ella dijo en su lecho de muerte que quería oírle
y el le quiso hablar pero no sabía que decirle
pasó el luto estudiando, médico a los 21,
todo ese tiempo sin tener amigo alguno que hablará con el
y le dijera: "mala suerte Miguel, no hay estudios para comprender la muerte,
tienes que ser fuerte y aceptar el dolor"
y claro, el amor lo alcanzó como un disparo
se cruzaron por la calle se miraron a los ojos
y la tuvo que parar, empezó a ponerse rojo
veréis, debo decir que no era gran cosa
pero ¿qué mas da? a el le pareció maravillosa y dejó de pensar
por primera vez en su vida se dejó llevar,
ella lo miraba divertida el empezó a sudar
nunca estuvo mas despierto
fue Moisés dividiendo en dos las aguas del Mar Muerto
fue Abraham ofreciendo a Dios su hijo en sacrificio,
fue José Monje dejando el vicio, y dijo:
"tu eres el amor de mi vida y yo Miguel Ángel,
¿cómo estás? nunca había hecho esto antes,
créeme en toda mi vida nunca hablé con nadie,
ni siquiera quise hacerlo cuando se murió mi madre
pero tu me has vuelto loco, no se qué está pasando,
tengo tanto que contarte... por fín estoy hablando
solo tú lo has conseguido, al verte he comprendido
que el silencio que guardé lo quiero gastar contigo
y quiero estar contigo..."
el tiempo se para, Miguel Ángel no respira
ella saca algo del bolso, bolígrafo y papel
escribe unas cuantas líneas y esto es lo que pone en el:
"hola, mi nombre es Lucía, encantada,
pero debo confesarte que no entendí casi nada,
por favor háblame de frente y salgo de dudas
leyéndote los labios porque soy sordomuda"

Autor: Dark Guns.
Editor de pagina: Israel Gonzalez.
Tipo de obra: Lírica.

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miércoles, 12 de octubre de 2016

¿Para qué Respiramos si no estamos Viviendo?

Autor: Brian Soto.
Editor de pagina: Israel Gonzalez.
Tipo de obra: Dibujo digital.
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Fogonix Bencid - "Youtuber".

Autora: Cat.
Editor de pagina: Israel Gonzalez.
Tipo de obra: Dibujo digital.
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martes, 11 de octubre de 2016

Amor Imposible.

Cuando caiga la tarde, lo verás salir
arrastrando de casa el calor del hogar.
Cortará alguna flor, besará a su mujer,
perseguirá la estela de un cometa fugaz.
Y en la calle lo verás abrir la flor de su secreto.
Y empezará a soñar.
Quizá vaya al billar a mirar hombres y posturitas.
Quizá invente una cita
con un Adonis para él.

Ningún hombre lo amó.
A nadie reveló su pasión y los juegos,
el deseo clandestino.
No hubo cartas de amor,
no hubo día del orgullo.
No le devolverán los veranos perdidos.
Y Cernuda lo ve suspirar, triste, desde el Parnaso.
San Sebastián asaetado reza por tus pecados,
llora por ti, no olvida
al que sufre en silencio
a su oveja perdida.

CORO:
Miran al cielo y piden un deseo:
contigo la noche más bella.
Amores imposibles
que escriben en canciones
el trazo de una estrella.
Cartas que nunca se envían.
Botellas que brillan
en el mar del olvido.
Nunca dejes de buscarme
la excusa más cobarde
es culpar al destino,
es culpar al destino.

Cuando salga de clase, lo volverá a encontrar
en el lado salvaje, tras el humo del hash.
Él, dulce calavera. Él, corsario de barrio.
Ella, dulce muñeca. Ella, seria y formal.
Él no escucha el rumor de sus alas si pasa a su lado.
Pobre Blancanieves,
nuestro príncipe prefiere a la madrastra,
a la mala del cuento.

Él será la manzana
donde duerme el veneno.
Ella soñará un verso que él nunca escuchará.
Él no trepará sus trenzas una noche de invierno.
Ella soñará un viaje y no habrá despedidas.
Ni canciones de amor, ni Capuleto y Montesco.
Crecerán y en la espuma del tiempo
se deshacen sus sueños.
No quedará ni un recuerdo,
ni en la noche un lamento.
Quizá una leve herida
que lavará el olvido
o el agua de la clepsidra 2.

Miran al cielo y piden un deseo:
contigo la noche más bella.
Amores imposibles
que escriben en canciones
el trazo de una estrella.
Cartas que nunca se envían.
Botellas que brillan
en el mar del olvido.
Nunca dejes de buscarme
la excusa más cobarde
es culpar al destino,
es culpar al destino.

Caminando hacia el sur, tomando la autopista,
han abierto un garito, muy cerquita del pueblo,
donde huríes 3 desnudas venidas de cien mundos
celebran cada noche catorce de febrero.
Y en la aldea un hombre suspira si el neón se ilumina.
No tuvo Eva este Adán,
no hubo asiento de atrás,
ni caricias, ni cartas perfumadas,
no hubo cita en el parque.
No hubo chicas de Plan 4.
Cuando caiga la noche lo verás entrar
como cada domingo aseado y puntual.
La encontrará en la barra, como a un delfín varado
que ha perdido su estrella, que un día expulsó el mar.
Ella escucha y él, enamorado, desnuda sus miedos.
Entre el ruido, benjamines de champán
y otros delfines cobrando su rescate
a náufragos perdidos
sueña raptar a su amante.

Miran al cielo y piden un deseo:
contigo la noche más bella.
Amores imposibles
que escriben en canciones
el trazo de una estrella.
Cartas que nunca se envían.
Botellas que brillan
en el mar del olvido.
Nunca dejes de buscarme
la excusa más cobarde
es culpar al destino,
es culpar al destino.

Autor: Dark Guns.
Editor de pagina: Israel Gonzalez.
Tipo de obra: Lírica.

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lunes, 10 de octubre de 2016

Cherry and Silks -Gift-.

Autora: Cat.
Editor de pagina: Israel Gonzalez.
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domingo, 9 de octubre de 2016

No Me Hagas Repetirlo.

 Yo pienso todo lo que escribo
aunque muchas veces para ti, no tengan sentido,
pero es bien sabido
que no todos lo creen sibilino.

 Que lo ámbitos que manejo
los practico para llegar a ser un experto
partiendo de pensamientos
para un día catar los frutos que cosecho.

 Y si no quieren ver mi destreza
entonces recuerda
"que el sabio no dice todo lo que piensa..."
y yo no soy como me consideran.

 El subestimar,
es hablar sin llegar a pensar
y el sobrestimar
es llamarle a un charco, "inmenso mar".

 Y sé,
que crees leer verdades sin relación
pero darles sentido es tu decisión
y si aun no la ves, pues deberías leerlo otra vez.

 ¿O prefieres discutir sobre religión o ciencia?
entonces te pregunto "¿cuál revelo tu existencia?"
y ¿por qué darle importancia...
en lugar de esforzarnos en acabar con la ignorancia?

Pues presumiendo de su saber
es cuando comienzan a caer en manos del tirano,
cuya propaganda te logra vender.

 Propaganda demagogia,
que plasma promesas que el pueblo añora,
y luego olvidaras en favor a lo que no dialogan
hasta que terminan colgados de sus propias sogas.

 Los discursos suenan a onomatopeyas
todos te ofrecen las estrellas
pero al final solo queden en promesas
no importa de donde vengan.

 Ciertamente e creído en la palabras de todos
y ahora pienso que solo debí escuchar a pocos,
no les culpo por lo que quedo en mi arrollo,
pero no tienen crédito de lo que haga con mis despojos.

 No puedo dar consejos que no uso
pues yo no les guiare por caminos confusos,
prefiero que me enseñen a ser más astuto
y así en el futuro, ahorrarnos este disgusto.

Autor: Israel Gonzalez.
Editor de pagina: Israel Gonzalez.
Tipo de obra: Poema.

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jueves, 6 de octubre de 2016

Gracias Por Ser Amable.

 Procuro mantenerme animado
tener cerca lo que me gusta,
pues eso implica que jamas quede aislado,
sin embargo, eso no me libra de las escaramuzas

que me atrapan en el tedio
y hacen de mi vida un asedio,
he comprendido que soy un niño,
que pese a los detalles
solo puedo refugiarme en algún escrito
y sin importar como los trate
seguiré sufriendo desaires;
aun cuando comprenda lo que dicen y hacen.

 Me he aburrido,
aburrido de ser el mar que no ahoga,

de ser el verdugo victima de la horca,
de sentirme extinto,
extinto, por la falta de interés
y a veces el exceso de el...
no desprecio esas cosas,

de hecho ni si quiera me importan
pero admito que aveces anelo más
incluso lo insignificante,
solo para verlo como el inmenso mar,
y poder decirle "gracias por ser amable".

Autor: Israel Gonzalez.
Editor de pagina: Israel Gonzalez.
Tipo de obra: Poema.

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